Только 5 часов вечера, а за окном уже темень и дождь пополам с мокрым снегом. Хочется тепла, солнца, пьянок-гулянок, ну на крайняк, настрочить жалостливый пост в бложек.
Листаю вот фотки и понимаю, что отчаянно соскучилась по Барсе. Это город, где ты по умолчанию свой. Живи так, как хочется тебе, и никто тебя не осудит. На улицах каждый десятый - неформал-автостопщик-свободный художник, огромный рюкзак и татуированный рукав до локтя прилагаются. И все - и они, и ты, и вот та немолодая женщина, которая развешивает белье на узком балкончике - одна семья. Кто-то жалуется на говорливость и фамильярность латиноамериканцев - ну а как иначе, семья же.
По узким улочкам Готического квартала можно бродить бесконечно - вот перед тобой словно из ниоткуда вырастают шпили Санта Круз, вот на ступеньках дома девушка, прикрыв глаза, поет что-то из репертуара Дэмьена Райса необыкновенно красивым и чистым голосом, вот незнакомый парень - такой же путешественник с рюкзаком - машет тебе рукой, и ты подмигиваешь и улыбаешься в ответ, вот Рамблас - шумный, многолюдный, смеешься в голос и идешь задом наперед, что-то втолковывая сестре, жуешь манго, купленный тут же на рынке, и сок стекает по запястьям.
Барселона - город восемнадцатилетних. По самоощущению, не по паспорту, ясное дело. Помнится, я боялась улетать - думала, что могу вернуться и уже не поймать эту волну. Есть в такой ностальгии и свой плюс - значит, пока еще опасения напрасны, можно спокойно возвращаться.
Эх, пойду сангрии выпью, может, попустит.